Ihr hättet. Mich boxen sehen sollen. Damals. Links.
Rechts. Ein Bulle mit schmaler Figur. Nicht
unterzukriegen. Ich habe ausgeteilt. Dosiert. Wenn
es notwendig war. Ganz am Anfang.

Ich habe Schläge eingesteckt. Links. Rechts. Ab der
ersten Runde. War ich unter Druck. Wie Ali. Damals
in Kinshasa. Und ich war mir sicher: die Geschichte
geht gut aus. Ich muß nur warten. Alles bekannt.

Das Publikum. Schwankend. Viele Flüsterer. Links.
Rechts. Viele Lösungen. Für einen einzelnen Mann.
Mein Stil im Ring: etwas hölzern. Wie das so ist.
Wenn man der eigenen Ecke nicht traut.

Zugegeben. Es wurde eng. An den Seilen.
Hinter meiner Schulter. Vorne beim Lautsprecher:
dumpfe Töne. Mal hier. Mal dort. Es spielte
keine Rolle. Ich hielt durch. Auf Distanz.

Was soll ich Euch. Vom Gegner erzählen. Sein Name.
Was tut er zur Sache. Er war austauschbar.
Vorne. Hinten. An jeder Seite. Ich begann zu rotieren.
In den Lärm. Das Geschrei. Drei Minuten. Eine lange Zeit.

Ich habe mir nichts. Vorzuwerfen. Fehler. Taktische
Rückzüge. Entschlossenere Schläge. Es gab Widerstand.
Wohin ich blickte. Das Drehen an den Zeigern. Bewegt
welche Stunde. Das wäre ein anderer Kampf.

Es stimmt. Am Schluß. War ich heiße Luft. Nach
jedem Treffer. Schluckte ich. Ging einen Schritt zur
Seite. Zog die Arme hoch. Die Mundwinkel. Fast
sogar die Schultern. Oder das zerschlagene Gesicht.

Ihr könnt sagen. Was Ihr wollt. Ich ging nicht
zu Boden. Ein letzter Rest von Verstand. Nach
dem Handtuch griff ich selbst. Ich hatte gelernt.
Von Ali. Im Fernsehen. Ganz zuletzt.

Danach war ich fertig. Mit allem. Der Sonne.
Meinen Kreisen. Der Schwerkraft. Und ihrem Preis.
Ich hatte am Himmel gezogen. Er fiel. Mir auf den Kopf.
So ist das. Wenn die Umlaufbahn. Kritische Masse verliert.

Ob es mir leid tut. Nein. Ich war dabei.
Mein Name. Stand am Plakat. Ich habe mich.
Gewehrt. Nach Punkten gewonnen. Rechtzeitig
aufgehört. Gegen Ali. Und den Rest. Der übrigen Welt.

schreib, zeitschrift für junge literatur, Berlin/Potsdam, Nr. 10, 2006